Escribo unas lineas porque estoy a gusto. Me siento aquí en mi silla y aún con la nariz fría me acuerdo del frió que dejé ahí fuera. No tengo ganas de destrozar nada ni a nadie, solo siento como mi nariz se aclimata a la temperatura de mi hogar. No ha sido poco el trabajo hecho para que esto con paredes llamado casa huela a mi, mis circunstancias y mi colonia, al olor que dicen que tiene mi piel. El amarillo estridente de las paredes no relaja, pero a mi me reconforta tanto...Al final todo es lo mismo, tranquilidad entre tanta marea. Y en medio yo, que a veces me acuerdo de ti, son momentos, instantes, circunstancias. Después entro en la M30 y vuelvo a la realidad, a prestar atención a la moto, el de delante y el de detrás, a los minutos que quedan a casa, sin querer voy cruzando los dedos, que nadie me fastidie la tarde, quiero acabarla en paz. Y comienza el silencio, roto tan solo por el sonido de unas teclas, tan inertes como vivas, tan asépticas como cercanas. Oigo una voz, la música me acompaña siempre, no es miedo al silencio, es solo que me encanta escapar. Una y otra vez la misma canción. Reconozco que resulto cansino pero en estos momentos ninguna otra puede hablar mas de mí que ella. No tengo ningún amor roto, no tengo un corazón partido, ni siquiera una angustia latente, pero me siento así. No se si hablas de Cemento, si vas mas allá, yo te siento como mía, te siento "yo".

Hablas de la huida, juras escapar, escapas dejando todo asolado, lloras por lo injusto de no sentirte como quieres, de no quererte como debes, de no deberte mas que a ti, de tener menos de lo que quieres, de querer mas de lo que necesitas, de necesitar menos de lo que lloras, de llorar menos de lo que hablas, de hablar menos de lo que oyes, de oír menos de lo que escuchas, de escuchar solo que te conviene, de convencerte de que dices lo correcto, de corregir aquello que te mata, de matar todo aquello que temes, de temer haber descubierto la verdad.

Un abrazo